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Velorios

Publicado por ledjama
24 Julio, 2008
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“…y no quiero nada de velorios” fue una de las instrucciones de mi moribunda tía. La decisión fue respetada por toda la familia y para mí resultó un alivio. Tenía once años y me aterraba la sola idea de permanecer en una habitación con un ataúd. Desde entonces y por mucho tiempo, velorio fue una mala palabra para mí, una circunstancia que debía evitar a toda costa. Concurrí a mi primer velorio rondando los dieciocho, cuando murió la abuela de uno de mis mejores amigos de la adolescencia. El hecho de que haya sido a cajón abierto dificultó que pudiera dormir por una semana. Mi relación con la muerte fluctúa de cierta fascinación morbosa a un pavor paralizante.

Un par de años después, murió mi abuelo, la familia se reunió casi completa por primera vez en mucho tiempo, en el velorio. También me reconfortó la compañía de muchos amigos que vinieron a acompañarme en tal difícil momento. Hará cuestión de dos años, me mi madre me levanté ya casi a mediodía, de mi resaca del día anterior, para avisarme que había muerto la abuela de uno de mis mejores amigos, de esos que son casi parientes para uno. Me bañé a las apuradas y fui corriendo al velorio, ya que se de uno de los últimos amigos a los que quisiera fallarle en un momento así. Hacía un día hermoso y la sala de velatorio además de ser muy agradable tenía una claraboya que permitía disfrutar del sol. No sólo acompañé a mi amigo, sino que aproveché para ponerme al día con algunos amigos en común y conocidos con quienes no me veo tan a menudo. Un tanto en broma un tanto en serio, comentábamos de que la sala era tan agradable, que se podría alquilar en algún momento para una reunión de naturaleza más alegre.

Al terminar todo, el hermano mayor de mi amigo me llevó en auto hasta casa. Cuando nos despedimos le dije: “Sé que no se suele decir esto en estas circunstancias, pero la pasé bastante bien.” A lo que él me respondió: “Supongo que esa es la idea, estar acompañado en un momento tan triste y tratar de pasarla lo mejor posible.” La experiencia de aquel velorio y en especial este dialogo me hicieron re pensar la situación. Los velorios no deberían ser situaciones sobrias, de caras alargadas, deberían ser un acto de cierta alegría, de resistencia contra la muerte. Suficiente dolor se tiene con la muerte de un ser querido como para encima pararse entorno a un ataúd a llorar. Lo mejor es tratar de pasar un momento agradable, en lo posible lejos de cualquier cosa recuerde a la muerte.

Tags: alegría, alegria, amistad, Destino, dolor, duelo, libertad, maduracion, Más Allá, muerte, Opiniones, recuerdos, reflexion, Reflexiones, sensibilidad, sentimiento, Sentimientos, sufrimiento, Tanatología, tragedia, velorio, vida

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A Los Lectores

Publicado por ledjama
4 Junio, 2008
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Quiero compartir con ustedes que en estos días me he sentido con algunas dudas respecto a este blog. ¿Son las historias y reflexiones que presento de su agrado? ¿Encuentran en esta página lo que están buscando? ¿Les conmueve de alguna forma las historias que comparto con ustedes? ¿Han aprendido algo de ellas? ¿Qué les gustaría encontrar en este espacio? Esta página siempre fue un lugar abierto, donde se pueden dejar libremente comentarios. Sus opiniones serán siempre bienvenidas.

P.D: El uso del “ustedes” no es un formalismo, en el Río de la Plata de donde provengo y escribo, no usamos el “vosotros” por que nos suena un tanto arcaico, la única forma que tenemos de expresar la segunda persona del plural es mediante el “ustedes”.

Tags: Consulta, cosulta, dudas, escritura, espacio abierto, estilo, experiencia, lectores, opinion, Opiniones, Reflexiones, sensibilidad, sentimiento, Sentimientos, sociedad

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Ser Libro

Publicado por ledjama
14 Mayo, 2008
1 Comentario

libros, personas, bibliotecas, ser

La pregunta surgió en un foro de Internet del que soy un orgullo participante. “¿Sí fueras un libro, cuál libro te gustaría ser?” Enseguida llovieron las respuestas, como suele pasar cuando se trata de una propuesta tan original e interesante de las que nos gustan en esa comunidad. Yo en cambio me tomé unos días para pensarlo, como amante de la literatura que soy, me es difícil elegir un solo libro entre tantos libros que me han emocionado y con los cuales mantengo una relación muy especial. También debo confesar que tengo cierto temor mágico, ha decidir sin meditarlo un libro y convertirme por arte de magia en ese volumen, para luego descubrir que hay otras obras que preferiría ser.

Tuve entonces una especie de revelación. ¿Y si ya somos un libro? ¿Si cada uno de nosotros es un volumen de hojas escritas y encuadernadas? ¿Nunca han tenido la sensación de que nuestras vidas están dividas por capítulos? ¿Nunca creyeron que el mundo es ordenado por una voz narradora que va relatándolo todo? Que pueden sentirse los ecos de su voz cuando el viento pasa por las hojas de los árboles. Quizás sean en esas hojas de árbol en las que se escribe el texto de nuestras vidas. Los dejo con esta reflexión antes de que se apague en la rutina.

Tags: Destino, escritor, escritura, Filosofía, libros, Literatura, palabra, Poesía, Reflexiones, religión, sentimiento, vida

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Las despedidas

Publicado por fausto
17 Noviembre, 2007
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despedida

Vivir es despedirse, alejarse continuamente del presente, para convertirlo en pasado y arriesgarse a la aventura del futuro inesperado.

Para avanzar se necesita ir ligero de equipaje, no sólo material, sino afectivo. Los amarres que se acumulan a lo largo de la vida terminan por anclarnos al pasado, impidiendo la aventura de abrirnos a la novedad que aún desconocemos.

La mirada hacia atrás, en la marcha del devenir incierto, puede convertirnos, como a la mujer de Lot, en estatuas de sal. Saber empezar es importante, pero mucho más lo es saber terminar.

El miedo nos paraliza a menudo, impidiendo que las rupturas necesarias para seguir creciendo y madurando, puedan llevarse a cabo. Y al final, nuestra “bolsa” está tan llena de recuerdos, personas, nombres y lugares, que nuestro paso se asemeja al caminar de un borracho en medio de arenas movedizas.

La libertad interior se mide por la capacidad que tenemos de asumir el dolor de la despedida y de abrir una nueva página en blanco en la que poder empezar a escribir el asombro por el nuevo día que se nos regala.

La historia no se detiene nunca, en realidad no tiene ni principio ni fin, nosotros entramos momentáneamente a formar parte de ella, pero existía antes de nosotros y seguirá estando después también.

A veces, nuestros recuerdos no son más que dulces ensoñaciones construidas sobre nuestros deseos, pero tan quiméricas como las huellas de los pies sobre la arena, que las olas se llevan mar adentro en un suspiro.

El miedo a despedirnos de nuestros castillos en el aire es el claro reflejo de las frustraciones jamás verbalizadas ni reconocidas, pero de las que seguimos tirando por no enfrentarnos a la verdad de nosotros mismos.

A mis amigos los puedo contar con los dedos de una mano, y posiblemente todavía me sobre alguno. En cambio, nos gusta mostrarnos en público como los amigos de todos, con un sin fin de rostros que poner a una lista interminable de nombres que, en lo más profundo de nosotros mismos, no nos importan lo más mínimo.

No se puede caminar por la vida con un bagaje afectivo tan pesado, porque nuestro corazón sólo se puede abrir en canal con pocas personas y en pocas ocasiones de nuestra existencia. El corazón tiene el límite de la calidad y no de la cantidad.

Si la despedida de la “cantidad” produce dolor, entonces es que la vida nos la hemos tomado demasiado a la ligera y, más aún, la verdad del amor. En cambio, la “calidad” produce regocijo porque se camina hacia el futuro, con la confianza de la fidelidad y del amor incondicional, pese al tiempo y al espacio.

Toda despedida, si compromete de verdad todo nuestro ser, debe conllevar el “quemar las naves” una vez llegado al destino, marcado por lo imprevisible de lo incierto y todavía por vivir y descubrir.

El futuro asusta cuando nuestras previsiones se ven desmontadas por las incógnitas de lo que todavía está por llegar, y por eso mismo despedirse se convierte en una ruptura mortal.

La esperanza llena de sentido la amargura del adiós, abriéndonos con alegría a la acogida de la nueva vida por estrenar. Saber decir adiós a tiempo, es virtud de sabios.

De necios es aferrarse al pasado, esclerotizado por los miedos a no querer vivir más y mejor lo que no nos pertenece y que está delante de nosotros, pero que nos hace más humanos y dignos de amar y de ser amados de verdad.

Fausto Antonio Ramírez

Tags: amor, despedida, ruptura, sentimiento, separacion

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Nuestros mayores se mueren solos

Publicado por fausto
2 Noviembre, 2007
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vejez, soledad, mayores, anciano

Hace ya un tiempo que me vengo fijando en las noticias que dan los medios de comunicación sobre los hallazgos de cadáveres de personas mayores -viejos, diría yo, que no es una palabra que me repugne como dice un sector amplio de la sociedad que pretende esconder esta realidad natural, como si no formara parte de la misma vida- y cuyos indicios señalan que han muerto en la más absoluta y despreciables de las soledades.

Los hijos no se hablan con sus padres, los padres no se hablan con sus hijos, los hermanos no se hablan entre ellos, y el dolor que se va originando en el corazón de las personas termina por hacer de ellos unos seres individualistas, reservados y amantes del ostracismo hasta límites insospechados. Las rarezas de los viejos se manifiesta muy a menudo en la falta de comunicación con sus propios vecinos de piso, o del bloque en el que viven.

La gente no sabe si quiera quién vive en el cuarto o en el sexto, y las reuniones de comunidad se convierten en pequeñas tertulias para unos pocos interesados en que la cuota mensual no suba más de la cuenta. Pero, en esos espacios -donde no sólo se deberían tratar los asuntos económicos y de logística, o la conveniencia de instalar el riego automático en los jardines, o contratar más días a la mujer que limpia las escaleras, o fijar la hora más apropiada para depositar la basura en los contenedores que el Ayuntamiento, tan amablemente, ha colocado a las puertas del portal de la casa para el reciclaje de los desperdicios orgánicos y de los que no lo son-, jamás se plantean los temas relacionados con la calidad de vida de los vecinos que comparten unas mismas instalaciones, ni de cuáles son sus necesidades para hacerles la vida más fácil y agradable. Después vienen las sorpresas, y la policía entra en la vivienda del tercero “B” porque el olor que se desprende por el patio interior es insufrible.

—“La verdad es que hacía ya varias semanas que no veía a la señora de enfrente”, —comenta la vecina del tercero “A” con la que jamás intercambió una sola palabra desde que se mudó al apartamento, salvo el día en que le dijo que cuando friera pescado, hiciera el favor de cerrar la ventana del patio porque los olores se le colaban en el salón.

La policía pregunta al resto de los vecinos por si alguien puede darle algún detalle más sobre la fallecida. Nadie es capaz de decir algo con fundamento, sino que alguna vez habían coincidido con ella en el ascensor, pero que la única palabra que entonces intercambiaron fue un “buenos días y un hasta luego”.

Nadie conocía su nombre de pila, salvo el cartero que cuando llegaba algún paquete pesado de Galicia, donde viven sus tres hijos casados, se lo subía para que no tuviera que cargar con él.

—“¿Y los hijos, solían venir a verla?” —pregunta el policía encargado de hacer el levantamiento del cadáver que lleva más de tres semanas descomponiéndose sobre la alfombra de la salita de estar.

—“Creo que en Nochebuena solían venir todos por aquí, pero para el día de Navidad volvían a desaparecer todos sin dejar rastro hasta el año siguiente”, —responde la mujer del portero que es la única de todo el edificio que trae y lleva los chismes de la comunidad, pero no por interés solidario, sino por puro cotilleo porque con su marido se aburre en casa.

Después de un rato de pesquisas, el policía encargado de la investigación confirma que la señora María, -como así la conocían en la parroquia- era de comunión diaria y no faltaba ni un solo día para el rezo del rosario. Sin embargo, desde hace tres semanas, cuando su vida se fue con toda la discreción del mundo, sin hacer ruido y sumida en la más punzante soledad, ni el párroco, ni el equipo de acción social, ni los visitadores de enfermos del grupo de Caritas se han dignado llamarla por teléfono o acercarse a su casa para ver si le ocurría algo.

Eso sí, en ese tiempo de ausencia, el párroco no se ha olvidado de dejarle en su buzón el recibo del mes para el pago de la cuota con la que la señora María estaba inscrita para ayudar a las necesidades del templo y al mantenimiento de los sacerdotes.

Ciertamente, el gran mal de nuestro tiempo es la soledad y la falta de comunicación, y ¡qué poco dinero cuesta eso! No hace falta mucha inversión, pero eso ya parece ser que es demasiado.

Si la comunicación estuviera en venta y diera dividendos a finales de año, el problema de la soledad de los mayores estaría solucionado. Propongo ponerle un precio al amor y a todos los demás sentimientos, quizás entonces las cosas serían de otra manera en este mundo que nos hemos montado donde todo tiene un precio y el tiempo no se puede perder en nada que no reporte beneficios.

Fausto Antonio Ramírez

Tags: amor, ayuda, comunicacion, dialogo, escucha, muerte, respeto, sentimiento, silencio, sociedad, soledad, vejez

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El jardín secreto

Publicado por fausto
30 Octubre, 2007
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Todos guardamos, en lo más profundo de nuestro corazón, un espacio de privacidad e intimidad inviolable que me atrevo a llamar “jardín secreto”.

Es un “jardín” porque, sin dejar de formar parte de la totalidad de todo aquello que configura al hombre como persona, se mantiene en un lugar apartado, al abrigo del dolor y las amenazas físicas y morales a las que están expuestas las demás partes de la personalidad.

Es “secreto” porque nadie, sin previo consentimiento, puede entrar, o mejor todavía, porque nadie que la persona no haya decidido tiene derecho a usurparlo, mancillarlo o violarlo. Es secreto porque su contenido concierne exclusivamente a la persona que lo posee y a aquel a quien cada cual decide revelárselo.

El jardín secreto es la parte de la intimidad del individuo mucho más íntima que cualquier otra parcela de su ser. Es en ese lugar recóndito donde se guarda la clave de comprensión última de lo que cada individuo es desnudamente, sin parapetos, ni apariencias sociales; sin máscaras falaces, ni maquillaje para un trampantojo construido para esconder la esencia de la verdad inalienable de cada hombre o mujer que vive en sociedad. En el jardín secreto está la esencia de la verdad de cada ser que sólo él mismo y Dios conocen a la perfección.

Ni la mayor expresión de intimidad humana es capaz de colmar el vacío de soledad que todos llevamos como pegado a la piel y que siempre salta a la luz cuando el hombre se encuentra consigo mismo en un ejercicio de autenticidad valiente y vulnerabilidad completa.

Este lugar, por mucho que se le quiera acallar, tarde o temprano salta a la propia conciencia, advirtiendo que toda huída hacia delante no es más que una vana quimera de la que no se puede jamás escapar, porque martillea inesperadamente cuando se piensa que la soledad ha sido colmada por alguien que pensamos nos ha traído la felicidad perfecta.

Ni tan siquiera la mejor intimidad con la que cada uno comparte su vida puede saciar el vacío que deja el rechazo a entrar, alguna vez, en ese espacio escondido que nadie más conoce.

Al abrir las puertas del jardín, el aire fresco de la vida lo invade todo, ahuyentando los fantasmas del miedo a defraudar a los demás, por mostrar la individual debilidad sobre la que se construye la propia vida.

Las expresiones de la huída, antes que encararse con lo que se esconde en el jardín secreto de la intimidad, se construyen normalmente bajo la forma de la infidelidad. Las razones en las que el hombre se atrinchera para romper la fidelidad a la persona que ama vienen originadas por la búsqueda, jamás colmada, de llenar el vacío de soledad con lo nuevo y desconocido, pensando falsamente que allí estará la clave para acallar la voz del hueco con la que permanentemente nos asalta una experiencia de abismo mortal.

El deseo de encuentro con otra intimidad, diferente a la persona que amamos, pensando que allí estará la plenitud de sentido de la vida, no es más que la lucha por experimentar lo que sólo Dios puede satisfacer plenamente.

En el jardín secreto se halla la presencia silenciosa del Dios de la vida que reconoce lo que somos en verdad y escondemos para los demás, pero que Él acepta, comprende, perdona y transforma para hacernos tocar su corazón. ¿Por qué seguir buscando fuera lo que ninguna otra intimidad humana es capaz de dar al hombre? ¿Por qué seguir huyendo de entrar en el jardín de nuestra vida, donde podemos descifrar las claves que dotan de sentido toda nuestra existencia?

Las mejores decisiones de nuestra vida no deberían estar motivadas por no poder aceptar el enfrentamiento, cara a cara, con esa experiencia inherente a todo hombre que es la soledad. Aprender a convivir con ese vacío es poder mantenerse fiel a nuestras opciones, para dejar de buscar fuera lo que nadie, salvo Dios, puede colmar plenamente, aunque no reconforte de la misma manera a como lo hace el abrazo del hombre o la mujer que están fuera de nuestro jardín.

Fausto Antonio Ramírez

Tags: afecto, amor, deseo, Dios, existencia, intimidad, jardin, libertad, profundidad, Reflexiones, respeto, secreto, sentimiento, silencio

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